短而粗的手指，光禿禿的指甲，滿是青筋的手背，紋理分明，有厚厚的繭的手掌，毫無美感的手。但這確實是一雙偉大的手，這是母親的手。
記得畢淑敏在文章中曾經這樣描寫過母親的手：一輩子浸泡在植物的汁液里，做出了一頓頓的飯菜；一輩子浸泡在汗水裡，撐起了一個家的明天。這便是母親的手，最為美麗的雙手。”
多么美的詞藻。多么美的母親的手。
生出如此些許的感慨還是源於那次無意的觸碰，畢生難忘。
一個寒冬的微醺的午後，正在房間裡看書的我竟然意外的聽見了母親的聲音。“出來一下，幫媽媽一個忙。”不算大的聲音卻透著十足的沙啞，母親感冒了。
而我竟然渾然不覺，甚至有心底里莫名的生出些許的煩躁來。我不情願地放下了手中正看得津津有味的小說，嘟囔著嘴老大不情願的拖著步子走出去。叫才剛跨出門檻就迫不及待的說了句：“找我幹嘛，我現在忙著呢。”母親卻啥時臉紅了，居然像個做錯事的孩子一樣，定定的站在原地，捏著衣角，似乎頓時手足無措起來，好半天才說出話：“我，我想讓你幫我挑一根手心裡的刺，剛才幫你晾衣服的時候不小心碰到仙人掌上了，我自己沒有辦法。”正值寒冬，母親嘴裡哈出的氣體在空中劃出一道美麗的弧線。我無心欣賞那風景，只是覺得欣賞的某個角落像是被蜜蜂這了一下似的，生生的疼，無邊無際……
我為母親搬來了小凳，扶著她的胳膊緩緩的坐下。見我樂意，母親仿佛像得到一塊糖的孩子般笑開了花。“我閨女就是好。”她用另一隻手一遍遍的撫摸著我的頭髮。過了好一會兒，她才顫顫巍巍的伸出了那隻手。在我看到那雙手的瞬間，我卻驚呆了，畫面在那一刻仿佛永久的定格住了，因為寒冬，母親的手背凍成了常人難以理解的青紫色，腫的像個饅頭，手背上還有許多皸裂的沒來得及凃藥膏的傷口，猙獰著張牙舞爪。我小心翼翼的把母親的手拉到面前。在肌膚相觸的那一剎那，我的心驀地一頓，硬硬的、粗糙的老繭在我的手心裡是那么清晰地存在。我明白，這已經不是在兒時記憶里那隻光滑的、毫無瑕疵的手了。
我以一種近乎虔誠的姿態尋著母親手裡那根微小的刺，輕輕一拔，生怕弄疼了她。即便如此，她還是忍不住的瑟縮了一下，我的心也抽痛了。
卻還是久久的，久久的不肯放開。終於恍然大悟：母親為這個家付出的太多太多，為我付出的太多太多……
陽光下，那雙手依舊布滿了青筋，四處裂痕，有厚厚的老繭。我知道，那一定是母親的手，是世界上最美麗的那雙手。