今天與明天之間，也許只隔著一扇門，我們都站在歲月的門口徘徊，追憶著那些過往的事與過往的人。
——題記
青石板鋪就的小路，有了些許歲月的痕跡。屋角斑駁的陽光，盡顯蒼涼。一把生鏽的大鎖鎖住了飽經滄桑的老屋，也鎖住了那塵封心底的記憶。
依稀記得，爺爺那略顯佝僂的身影，倚在老屋門口，嘴裡叼著自製的旱菸，在煙霧瀰漫中，眉宇間的安詳忽隱忽現，在那長久的佇立中，是爺爺飽經滄桑的坦然與從容。
曾幾何時，老屋門口沒有了那個執著的身影。每每夕陽西下時，奶奶總會端坐在門口，看著夕陽沒入地平線。落日的餘暉仿佛給奶奶披上了一件金色的外衣，是那樣柔和安詳。
無論我怎樣勸說，奶奶都不肯搬離老屋。她說：“你爺爺臨終前，交代我要守著這老屋……”奶奶說話時眼角泛著晶瑩的淚光，她不斷地擦拭，但無論如何也無法抹去爺爺已不在的事實。
如今，奶奶也走了。老屋如同沒有靈魂的軀殼，佇立在那裡。每當我和父親清掃老屋時，父親總是在爺爺抽旱菸的門前久久站立，如同奶奶一樣望著天邊的晚霞。
父親說這老屋承載了太多，爺爺與奶奶的一生都在老屋中度過，那些珍貴的記憶永遠埋藏在那裡。我當時不懂父親為何這樣哀傷，可當再次獨自站在老屋門口時，我望著那把破舊的大鎖，眼前浮現出爺爺的身影、奶奶的目光，心情異常沉重。
夕陽西下，我仿佛看見煙霧繚繞中的爺爺，那嘴角輕揚的弧度讓我落下淚來，淚水順著我的臉頰滑過，滴落到地上，洇在泥土裡。
老屋始終佇立在那裡，如同爺爺、奶奶那年邁的身軀，在夕陽的餘暉中，慢慢老去。