初二（2）班 陳超群
黃昏，一縷縷的炊煙，趁著晚風，飄然遠去。
爺爺抽著老式的煙桿，躺在太師椅上，像位地主管著財務一樣地看著燒得通紅的爐火。
火嗶嗶地在火爐里爆著，像個不羈的小孩，拚命地要逃離灶的約束。爺爺樂呵呵的，伴著米飯的香味，悠然的，哼著幾句不成調的戲曲，等待著外面玩瘋了的孫女，帶著一身的泥土，從田野欣然而回。
他笑呵呵地站起來，拍著我身上的泥土說：“看，炊煙起了，該吃飯了，孩子，也好回家了。”
炊煙，在爺爺心裡，是回家的標誌。
炊煙，在空中，打了個卷，飛到別家，飛到山裡去了。他的孩子，也都三五成群的，遷到他鄉。陪伴他的，只有燒得通紅的火灶，以及那飄渺的炊煙，伴著食物的香味，遠去，漂泊。
炊煙，在爺爺心中，是個踏實的夢。
有炊煙，就一定有食物，爺爺用他粗糙的手，拾起同樣粗糙的木頭，扔進了同樣糙老的灶。爺爺不要奶奶插手，他要親眼看著一頓飯的落成，像一個盛大的典禮。這是一家人的溫飽，爺爺說：“馬虎不得。”
爺爺愛拉著我的手，從村頭逛到村尾。趁著飯還沒熟透，從村頭問到村尾：“哥兒，飯吃了沒？”簡單的寒暄回家。將飯菜擱到桌子上，爺爺熱情的叫著過路的鄉人：
“來，趁飯是熱的，糊兩口？”
鄉人總是搖搖頭，指著某處的炊煙，留著疲憊的笑容說：“家裡燒著飯呢，就不打攪了。”
“來嘛，來嘛，燒了很多菜呢。”爺爺盡力挽留，站起來拉住他們的手往屋裡拽，好不熱情。
而對於我們而言，爺爺對炊煙的執著，是無理的。他坐在火灶旁，春夏秋冬，無論天氣如何，熱彤彤，撿一條小椅子，拾一塊原木，就抽上一包煙，升起幾縷煙，烏青的，入了雲，就沒了。
一日沒了，一生沒了。
炊煙依舊縷縷，只可惜，少了一縷老人的期盼。